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QUARTIER DE BARAQUES DU BOUGUEN VILLE DE BREST PHOTOS

J’habite au Canada je recherche une partie de mes racines en France.

J’habite au Canada je recherche une partie de mes racines en France.

Je suis du Canada, j’ai habité en baraques et je recherche une partie de mes racines. J’habite le cœur de L’Acadie ça ressemble à la Bretagne (Mais ce n’est pas la Bretagne, mon Pays aussi)

Famille Fortier Francis, Claude, Yvette, Annick, et Michelle

Bonjour, quel bonheur d’avoir découvert votre site sur la vie en baraques dans la ville de Brest, cette vie qui fut la vie de milliers de familles Brestoises.

Je me présente, j’ai habité avec ma famille la baraque du Bouguen- centre la D 18.

Nous étions la famille Fortier, juste derrière notre famille c’était il me semble les Talabardon, et à coté la famille Meichel, derrière chez eux la famille Houdayer, avec un petit peu plus loin la famille Tréguer (Professeur). Mon père Robert Fortier n’a pas habité longtemps au Bouguen, car il est parti pour le Canada, et une fois installée dans la baraque. Nous avons dût arriver dans l’année 49/50 ? J’avais deux grandes sœurs Jacqueline devait avoir 12 ou 13 ans, mon autre sœur Colette sa cadette, moi je suis Michelle dans l’année 54/55 je suis tombé malade, et je suis resté une année sans aller à l’école. Je me souviens d’un lavoir, d’une marchande de laine (au sabot rouge). Nous avions une dame qui venait faire la lessive chez nous elle avait pour nom Dethé ? Avec une infirmité aux pieds, une personne très gentille donc je garde un très bon souvenir. Je recherche la famille Cottin, (Zézette, Bernadette Cottin).

Famille Fortier. En maillot noir Michelle Fortier à côté d’elle une copine Bernadette Cottin

La famille Meichel Bernadette. En clair je recherche les familles que j’ai connus au Bouguen pour éventuellement correspondre avec et pourquoi pas. La famille Lubin aussi Boucher au Bouguen. Quelques photos de cette époque. Mon adresse se trouve au siège de l’association des anciens d u Bouguen.

En manches courtes, sa mère madame Fortier avec son frère Claude. À côté avec des lunettes M et Me Meichel et la dernière fille (Bernadette) et derrière la sœur Jacqueline et à droite une Léostic ou Cosic.

Ma démarche contacter les familles de ma jeunesse.

Prendre contact avec l’association des Anciens du Bouguen.

Merci

 

Familles du Quartier du Bouguen.Quelques Familles. (1)

Galerie

Familles du Quartier du Bouguen.Quelques Familles

Famille Vourc’h

Un ancien du Bouguen en souvenir de sa jeunesse dans son quartier de la reconstruction. José Le Moigne.

 

Ecole de Traon – Quizac Notre Petit José.                                                                                                                                                                                   Aujourd’hui José Le Moigne

Poète, chanteur-compositeur, dessinateur et romancier, José Le Moigne est né en 1944 à Fort-de-France d’une mère martiniquaise et d’un père breton. Il passe son enfance et son adolescence à Brest qu’il quitte pour exercer sa profession d’éducateur et de directeur au sein de la Protection judiciaire de la Jeunesse au ministère de la Justice.

Texte de José LE Moigne.

Lorsque j’étais enfant, adolescent, et même un jeune adulte, je me voulais Breton, sans aucune restriction, sauf que j’avais la peau brune et refusais, avec la dernière des énergies, de revenir sur cette part de moi qui, quoi que je fasse, et quoi que je puisse écrire, me distinguait. Né à Fort-de-France, d’une mère Martiniquaise et d’un père Breton, mais arrivé à Brest à l’âge de deux ans, l’adaptation n’a pas été facile. Mon enfance fut mutique, sans doute que mes larmes, incessantes à ce que l’on m’a dit pendant les quinze jours que dura le voyage, avaient asséché mes paroles en même temps qu’elles effaçaient ma langue maternelle, le Créole. L’école me dénoua. Une fois mise au placard les remarques enfantines − plus imbéciles que racistes −, je devins, pour chacun, un véritable petit Zef ; Ti Moign pour les copains. Un seul bémol, de taille cependant, à l’heure des festoù noz, l’interdit n’était pas négociable, je m’évinçais du cercle ; non que je sois incapable d’enchaîner comme les autres gavottes et laridés, mais cela me semblait une incongruité. J’étais Le Breton noir, titre de l’une de mes chansons ; la nuance me paraissait de taille. Pourquoi écrire cela alors que par mon métier, éducateur puis directeur au Ministère de la Justice − Protection Judiciaire de la Jeunesse −, j’ai traversé la France de long en large, m’adaptant plus ou moins, le plus souvent avec facilité, j’habite maintenant, pour partie en Belgique et pour l’autre en Bretagne, à Plourarc’h où personne n’examine la couleur de ma peau ? À Plourarc’h où, bien que je ne comprenne pas davantage ma langue paternelle que je ne parle le Créole, chaque jour, comme si la chose allait de soit, on me hèle en Breton ! Au risque de faire rire, l’explication me semble simple. Il m’a fallu attendre d’avoir passé 30 ans pour retrouver la Martinique ; mais ce jour-là, à peine avais-je posé les pieds sur ma terre natale que je m’y suis fondu, avec autant d’authenticité, aussi étroitement que je me mêle à la roche celtique. Vrai Breton en Bretagne, Martiniquais en Martinique, puis je pour autant m’affirmer biculturel comme d’autres sont bilingues ? Les choses ne sont pas si simples. Il n’est pas rare qu’elles se bousculent dans ma tête. Écrire devient alors pour moi le seul moyen de refuser l’incomplétude, de fuir la déshérence, le seul qui m’ait été donné pour faire litière à l’idée même d’une seule trahison. J’ai vieilli. Bien que cette vision de moi m’ait aidé à grandir, je ne suis plus Le Breton noir. En Bretagne tout comme en Martinique, je suis Créole, tout simplement Créole. Voilà ce que je m’efforce de dire dans mes romans, dans mes poèmes et mes chansons. Je ne suis pas de nulle par, mais je puis être de partout … le temps de revenir.

Un ancien du Bouguen en souvenir de sa jeunesse dans son quartier de la reconstruction.

En souvenir de l’église en bois du Bouguen

Lorsque Pâque s’annonce, quel que soit l’endroit du monde où je me trouve, je sens, partout autour de moi, la présence chaude et rassurante de notre bon recteur : l’abbé Ménez. Ce prêtre là, contrairement à l’affreux Léostic, n’avait pas la piété janséniste et son amour de dieu restait à hauteur d’homme. Il n’est pas besoin d’en dire beaucoup plus pour exprimer tout le respect et l’amitié que son attitude, toute de bienveillance, lui valait parmi nous. Certains jours, l’abbé Ménez, se disait que le seigneur, dans son infinie miséricorde, l’avait posé au bon endroit et que, véritablement dans cette paroisse, il touchait presque à la plénitude sacerdotale. Tout aurait été pour le mieux si un chagrin, que personne n’ignorait, ne taraudait notre recteur. Il avait beau se dire que la sereine nudité de son église le ramenait aux premiers âges de la foi, il ne se consolait pas de la voir muette. C’était plus fort que lui ; Il s’accusait souvent de vanité, mais il avait gardé de ses paroisses d’avant guerre l’amour des fêtes carillonnées. Par chance, comme seuls biens terrestres, outre quelques livres qui le suivait partout, il possédait, rangés dans la cantine militaire qui lui servait tout à la fois de coffre et de prie-Dieu, deux disques que d’anciens paroissiens, connaissant son amour pour les clochers sonnants, avaient crus bon de lui offrir. Monsieur Menez, bricoleur ingénieux comme on l’était en ce temps-là, avait relié l’impressionnant pick-up du patronage à une espèce de porte-voix fixé sur le toit de l’église. Ainsi, à l’heure des offices, lançant selon les circonstances Bourdons et carillons ou le rituel des clochers bretons, se donnait l’illusion de volées magistrales. A quatorze heures très précises, le jour de vendredi saint, Monsieur Menez faisait retentir le glas. Au début, le disque craquait toujours un peu ; mais quand enfin il démarrait, l’église tremblait depuis ses fondations jusqu’à son faux clocher. La paroisse tout entière se mettait gravement en chemin. Le visage caché sous des mantilles noires, les femmes menaient la procession. Souvent il arrivait, que l’une d’elle oubliant le solennel de l’instant, se mette à parler haut. Le raclement sonore de l’accent léonard déchirait le silence et la femme, baisant la tête, faisait semblant de gourmander son enfant le plus proche. Alors, comme pour se faire pardonner, elle esquissait un sourire contrit avant de replonger dans le recueillement. Arrivée au parvis de l’église, la troupe, obéissant à la loi ancestrale, se séparait avant d’entrer dans le lieu saint. Les hommes, patauds et lourds dans leur costume du dimanche, occupaient bruyamment la gauche de l’autel. Les femmes, toujours plus recueillies, s’installaient sur les travées de droite, à moins que ce ne fût l’inverse. L’abbé Ménez accueillait son troupeau d’un large geste œcuménique. Sa voix, d’abord mal assurée, prenait très vite de l’ampleur et finissait, comme le glas quelques minutes auparavant, par remplir tout l’espace glacial. Dès la 7ème station, des femmes reniflaient. Bien avant la douzième, les plus pieuses pleuraient. Toutes les souffrances du Christ pesaient sur nos épaules et, au moment de sortir de l’église, nous avions l’impression de vivre à notre tour les souffrances du Christ. Le dimanche de Pâques nous libérait de cette ambiance de tombeau. sans doute en a-t-il eu de pluvieux, de venteux et de froids, mais dans mon souvenir ils furent tous très beaux. bien-sûr je me souviens des œufs en chocolat que lannig, aidé de man Anna avaient dissimulés autour de la maison, mais ce que j’aimais le plus, c’était l’incroyable élan communautaires qui emplissait l’église et la faisait tanguer sous le roulis des chants celtiques.

Perzhier an iffern’ vo serret Dol ar baradez digoret Gent gras doué m’vokollet

Quelle joie, même si nous y comprenions à peu près rien, d’unir nos voix timides et aux polyphonies des cantiques bretons. A chaque grande messe l’abbé Guéguen menait le chant des paroissiens. Lui non plus ne m’a jamais vraiment quitté ; Je revois, avec un puissant sentiment de plénitude et de bonheur, son beau visage d’ange de fresque, ses cheveux blonds, ses yeux si clairs qu’ils paraissaient liquides. Le bruit avait couru que le joli abbé devait sa présence chez nous à une histoire de femme. Les mauvaises langues en étaient pour leurs frais. L’abbé, au point d’être à son tour comme statufié par le quartier, n’en avait retiré que de la sympathie. Et puis, que voulez-vous, sa voix était si pure qu’elle faisait fondre sur lui toutes les indulgences. Elle s’envolait, plus cristalline que l’eau des fontaines sacrées, plus légère qu’une écharpe de brume dénouée par la mer et nous laissait dans la lumière, tout tremblants de bonheur et d’espoir.

Elle n’était pas de celles que l’on puisse être oublié.

Le Circuit du Bouguen les arrivées de 1949 à 1964.

 

8 Mai 1949

1er J.Bourles 2e Beaudoin 3e Kerfourn

1952 20 avril 1.

MEL Francis 2. BUTTEUX Guy 3. MARREC Yvon

1954 25 avril 1. MEL Francis 2. HAMON 3. KERMARREC R.

1956 8 avril 1. THOMIN Joseph 2. BOURLÈS Jean 3. CRENN Emmanuel

1958 29 mars 1. PIPELIN Francis 2. MEL Francis 3. POULIQUEN Marcel

1960 ? avril 1. THOMIN Joseph 2. COE Ron (Gbr) 3. BOURLÈS Jean

1962 1er avril 1. CLOAREC André 2. THOMIN Joseph 3. CHAUVIN Alfred

1964 21 mars 1. FLOCH’LAY Marcel 2. QUÉMÉRÉ André 3. GLAIS Bernard

1953 ? avril 1. BIGER Emile 2. HENDRYCKX Francis 3. SÉVIGNON Corentin

1955 10 avril 1. BIHANNIC L. 2. BIHANNIC Arthur 3. FOLGAR Sébastien

1957 31 mars 1. BOURLÈS Jean 2. MEL Francis 3. SÉVIGNON Corentin

1959 5 avril 1. FLOCH’LAY Marcel 2. GNALDI Alex 3. MEL Francis

1961 26 mars 1. PIPELIN Francis 2. THOMIN Joseph 3. GAINCHE Jean

1963 31 mars 1. FERRER Hubert 2. FLOCH’LAY Marcel 3. LE HER François

Merci à  Michel Montagne, et Jean Pierre Le Roy, pour les renseignements.

Francis Mel

Francis Mel, qui fut un excellent coureur cycliste dans les années 50-60, est décédé. Très populaire, il fit souvent la loi en Bretagne, remportant le Circuit d’Armorique à Ploudalmézeau, le Circuit du Bouguen à Brest, le Circuit du Kreisker à Saint-Pol-de-Léon, le GP de Carhaix… Il avait aussi couru le Tour d’Europe.

 

 

 

 

 

 

 

                      

 

 

 

LE BOUGUEN …SOUVENIRS

LE BOUGUEN …Souvenirs ! Qu’avait donc de particulier ce quartier brestois avant que la grande tourmente de 39-45 ne vienne tout bouleverser ? Avec mes souvenirs, je vais essayer de faire ressurgir, avant qu’il ne soit trop tard, un passé qui s’estompe inexorablementjezequel_1 La porte de la Brasserie en 1903. A gauche : l’Harteloire et la rue Portzmoguer, à droite : le plateau du Bouguen et la route du Bouguen, au centre : le mur d’enceinte de la ville, avec sa porte d’accès, qui assurait la continuité des fortifications.

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Un énorme incendie au Bouguen – Poterne. Quatre baraques ravagées par le feu trois autres endommagées, Vingt sinistrés qui tous ont été relogés.

Article du 1 Avril 1970 du télégramme de Brest Un énorme incendie au Bouguen – Poterne (1 Avril 1970) C’était terrible sous les bourrasques de grêle et de vent : le feu sautait d’une baraque à une autre, des gens couraient en tous sens, qui portant un paquet de vêtements, qui traînant un matelas, qui ployant sous le poids d’un meuble. Des hommes s’acharnaient à ouvrir la porte d’une maisonnette en flammes pour sauver également son contenu. Ces scènes où l’angoisse se mêlait à la solidarité, où l’élan du cœur faisait fi au danger, ont été vécues par des dizaines des centaines de Brestois, des hommes, des femmes, des enfants du quartier du Bouguen où, hier, à l’heure du déjeuner, un incendie, d’une rare violence, a détruit complètement quatre baraques et endommagé une cinquième.

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École St Yves du Bouguen de 1948 à 1962

L’école ST Yves en baraques

Jusqu’à la guerre 1940, Le Bouguen était un vaste plateau très boisé, entouré de douves et de fortifications. La prison de Brest dominait le versant sud-est et, dans beaucoup de cerveaux, le Bouguen était synonyme de prison. Pour les Brestois, c’était le but de promenades du dimanche et des jours fériés. La troupe écolière aimait y prendre ses ébats et y organisait des grands jeux. Les bombardements, le siège de Brest, ouragan de fer et de feu, firent de ce riant plateau un vaste champ labouré par les obus et les bombes ; laissant émerger quelques arbres décapités, des troncs déracinés ou calcinés. De ce triste plateau dévasté, Dieu fit surgir une immense cité de baraques que domine une église en bois d’où s’échappent chaque dimanche, par des diffuseurs électroniques, les carillons de Notre Dame de Paris, Saint Pierre de Rome en caleat etc. . … Église, presbytère, baraques à perte de vue forment ce quartier bien vivant et fort sympathique. Mais les Brestois ne sont pas gens à rester en chemin. Un groupe de familles chrétiennes, désireuses de donner à leurs petits l’éducation de leur choix, insistèrent auprès de monsieur l’abbé Le Menn, recteur du Bouguen, pour avoir leur école. L’idée était louable, certes, mais un peu prématurée et audacieuse. La paroisse sortait à peine de terre, l’église était pauvre, froide, nue, sans mobilier, sans ornements ; les salles d’œuvres faisaient totalement défaut, et aucune ressource pour améliorer la situation.

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